La cuarta vez

A Nahuel Blanco un exelente limón

2011-09-14T23:51:00.004-03:00

El martes 13 se cayó del árbol un exelente limón. Quizas porque ya estaba maduro o quizas quienes nos caimos fuimos nosotros.
El nos enseñó que lo acido también es dulce y nos demostroque en algo eramos especiales.

Quizás, es por negarme a creer que no te veremos más, pero para mi es un hasta pronto. Es lo que me gusta creer.
Que viniste para hacernos mejor persona y te fuiste antes de que te podieramos sacar todo el jugo.
nos dejaste con sed y siemprere te tendremos presente.

Como las ganas de ver una vez más es apelicula que no terminamos de entender. Que despuesde todo de eso se trata la vida, una larga pelicula que no se entiende. Que carece de sentido y nos hace llorar y reir. Pero hoy nadie se rie. Hoy todos lloramos porque nos dejaste y dejaste una semilla que llevabas muy dentro tuyo. Ella se siente sola y tiene miedo. Se siente en medio de eternidades y eternidades de tierra. Estamos llorando con fuerza para humedecer la tierra y verla florecer.
Hay muchos limones aca pero pocos tienen ese sabor. Ese sabor a que se puede, a que
además de estar colgados todos de l misma rama podemos ser lo quequeremos ser. "Limones"

No te preocupes a la semill todos la vamos a cuidar. Porque es lo que vimos en vos. Que podias cuidarla, que la hacias feliz y que iba a crecer.
Ahora tiene que seguir sola siempre mirando hacia al sol. WE AGAINST THE FUCKING WORLD!!! Limonazos para todos!!!
Conun poco de luz y el tiempo suficiente vamos a seguir, vamos para arriba que es donde siempre está la luz.
Seguimos desde aca, te la cuidamos. Hasta que vuelvas a florecer junto con todos nosotros.

Te extrañamos limón gracias por todo. Gracias!!

Cuentos cortos: III

2010-01-28T13:13:00.010-03:00

― ¿No es hermosa? ―Preguntaba diariamente el señor Patadi.
Quizás, es la crueldad de la mente que nos engaña para poder seguir viviendo. El instinto de supervivencia. Quizás que el pobre recibió muchos golpes en la vida y terminó por quedar idiota. Esquizofrénico tal vez. Pero yo mismo les digo que fui jefe de este señor que en paz descanse y les aseguro que donde él miraba no había nada. Ni un mísero perchero. Nada. Él absorto aseguraba su existencia tras nuestras negativas.
Ese hombre apenas resguardado de una posible locura, no cabía en sí de admiración al contemplar ese lugar.
― ¿No es hermosa? ―Me djio una vez. Una y otra vez también. Yo humildemente lo ignoraba, me sumergía en mis asuntos que eran mas importantes. No entiendo como existe gente que se interese mas en comprender a otros seres vivos mas que a sí mismo. El mundo no funciona así, ya es hora de verlo.
Un martes lo recuerdo, la voz tenue cerca de mi oído.
― ¿No es hermosa?
Cierro los ojos, los abro y observo con mirada acusadora el punto donde me señala este personaje. Allá a lo lejos, pasando la ventana, pasando el edificio, quizás en otra ciudad. Absolutamente nada. Sin embargo, un sitio recóndito al margen del cielo, que no conocía la oscuridad por alguna extraña razón, ostentaba una claridad inusitada. Maravillosa en su diáfana esencia.
― ¿No es hermosa? ―Bailaba el sonido en mi cabeza. ¿ A qué se refería ?

***

Pasaron varios infernales veranos y paradisíacos inviernos. Esta historia quedó en la memoria de mucha gente. Inconclusas especulaciones terminaron por encasillarlo en el borde de la indiferencia. En un sitio demoníaco. Aquel en donde se sufre de la discriminación y los verdugos de tal acto se bañan en los rios de la ignorancia. Quizás podamos ver las estrellas, atravesar los cielos y las galaxias, pero para el ser humano siempre será un desafío entender los caudales internos, los fueros mas íntimos de otras personas.

***

― ¿No es hermosa? ―Le dije al oído. No sé por qué me esforzaba en comunicarme con una persona incapaz de ver un haz de belleza escondida. Supongo que buscaba aceptación y la satisfacción de haberlo podido compartir con alguien. Hoy era el último día.
Caminé sigilosamente evitando miradas y evitando mirar. Me acerqué de a poco al sitio perfecto. Sin obstáculos en el medio, me ofrecía una clara visión.
Con la piel de gallina vi como se despedía, haciendo formas en el aire en una clara señal de agotamiento. No la vería nunca más. Era muy triste ver como la saltarina y danzante figura desprendía su último fulgor sobre nuestro planeta.
No la vería... nunca más.

***

El pobre muchacho pereció con lágrimas en los ojos, contemplando algo que ningún otro ser podría. Ahora no me dedico mas a ser jefe de nadie. Pinto. Busco en cada rayo de sol, la maravilla de la belleza.

Le deseo lindo año 2010

2010-01-01T05:19:00.001-03:00

Al no público o al público que no tenemos...

Un camino y un recuerdo.

2009-11-17T15:03:00.008-03:00

Con vos seríamos dos entonces. Dos pelotudos. No traje mate, ni yerba. No traje ganas de ir, ni de volver. ¿ Qué carajo estaremos haciendo acá ? La pendiente es bien pronunciada. Hay cactus en los sendos laterales del camino. El sol brasea la piel, sin embargo hace frío. Mi compañera, y haciendo gala de su cuerpo oriundo de zonas mas cálidas, tirita frotándose los brazos.
Cansados, como comiendo la senda llena de piedras, miramos constantemente para arriba, intentando divisar el final de semejante desafío.

Los ruidos sordos, lejanos, aspiraban a retraerse. Era necesario el aliento mutuo para seguir. La respiración se nos entrecortaba, como una señal vívida de excitación.

Unos metros mas y llegamos, me digo a mi mismo: unos metros mas. Ella, se queja mas que yo. O eso creo. No me escucho a mí mismo. Pareciera que todo lo externo está en nuestra contra.
A lo lejos, azul. Inmediatamente cerca, amarillo, árido, ríspido.

Era necesario desnudarse, de otro modo se volvía complicado.

Se vuelve a quejar. Vamos ya 2 horas desde que partimos. Esperamos aunque sea divisar lo que se supone que nos espera. Nada. Sigue todo tan despejado y arenoso... En eso, descansamos en una piedra.

Al apoyarse sobre mi, siempre lograba ponerme la piel de gallina, me quemaba vivo la audaz distancia nula entre nosotros.

Nos volvemos a parar y a emprender la marcha. Ya quedan igual de lejos la partida y la llegada. ¿ Qué hay que hacer en estos casos?

Mientras iba subiendo, corrompía cada trozo de mi cuerpo, haciendo que éste la desee de maneras insospechables. Pero ahora, era mi turno. Yo subí. Yo la manejé. Era tanto lo que quería hacer que no sabía por dónde empezar.

Allá lejos creo que se ve algo, me dice apenas pudiendo mover los labios. Efectivamente, algo es. ¿Pero qué? Seguro que no lo que imaginaba antes de emprender esto, que hasta ahora no dio mas que insatisfacciones.

Intenté que el ritmo, humano, musical y armonioso, desenfundara emociones y sensaciones tapadas, que solo se aprecian en momentos como aquel. No me alcanzaban las manos para abrazarla. Le dije algunas palabras al oído, siempre olvido cuales fueron, pero seguro que se me ocurrirían nuevamente.

-¡Llegamos! -Grito con todas mis fuerzas para levantar el escaso ánimo.
Ya es de noche. Sin embargo no es el frio lo que me hace sentir solo. Es la muerte que pasó por mi oreja. Al costado, yace. Muerta por inanición.

Al terminar, solo una sonrisa, dice, habla, ¿agradece?, el momento vivido. La pieza llena de vapor, empañados los espejos y revueltas las sábanas. Aquellos ojos eran sinceros. Ojos que comían, besaban con abrigos cada inquietud y miedo que yo podía poseer. El aposento pasaba a ser un confín, un lugar único. Y aquí esta parte termina, ya, lamentablemente el resto se lo llevó el viento.

No puedo enterrarla. Tengo que seguir con paso firme. Eso que habíamos visto, no era tal, sino otra cosa. La felicidad aún se encuentra mucho mas lejos.

Empleado de limpieza

2009-11-16T14:50:00.004-03:00

Madrugada. Gato, despertarse, sueño complicado.
Despertador y ascensor: ascensión.
Tarde, supermercado COTO; yoghurth podrido. Muchas haches... calle transitada.........

Vestuario acelerado. Botas, gotas, motas de polvo. Complicación. Violencia, negligencia. Políticas empresariales. Amenaza.

Rutina, tachos limpios, tachos sucios, tachos abollados, tachos líbidos, tachos excluyentes, tachos tóxicos, tachos de basura... Perfume de mujer, bolsa recolectora, Asurín, sexo con una bolsa plástica. Lengua, gusto raro. Hepatitis A. Licencia.

Madrugada, fiebre, dolor, almohada, cabeza, caminata elegante, felino, ventana, muerte.

Judíos en procesión, Pasteur, pocas locas notas, somnolencia, prepotencia, resistencia: silencio.

Sueño largo y perecedero. Serpientes, Silvio... Comunismo, filosofía. Poco dinero, zapatos de goma. Me tiré por vos.

Vuelta al trabajo, aprendizaje. Manos limpias, tachos limpios, bolsas limpias. Amor clasificado.

Final.

Pd: Este escrito es casi ajeno, ya que pertenece a la increible creatividad de un señor que conozco, Sebastián Orcaizaguirre Bertrán Trueno Roldán del Valle. (le decimos Sebas)

Cuentos cortos: I y II

2009-10-21T16:56:00.008-03:00

― ¡Secador de mierda, justo ahora va a dejar de andar! ―Cecilia, acalorada en un análisis sobre si su vida, en vez de basarse en las reglas tradicionales que bien supo aprender de chica, en la primaria, tales como los pecados capitales, los diez mandamientos, y demás maneras de reprimir elegantemente a una persona; se basaba sobre las leyes de Murfy. Si total, cuantos ciudadanos respetables, de sangre caliente y cristianos, usaban este argumento de moda como crítica moderna a sus vidas modernas en un mundo contemporáneo.

Todo le salía mal esa mañana. Al apoyar los pies en el piso, notó iracunda que sus pantuflas no se encontraban allí, y que en vez de eso, un líquido esparcido sobre la alfombra humedecida anunciaba un encontronazo con su mascota, Fluffy.

Tras muchos insultos infundamentados, debido a que ninguna referencia a la carencia psico-racional es atribuíble a un perro, volvió a ensimismarse sobre el odio producido esa mañana al ver como un hilo de leche procedente de la parte inferior de la heladera, terminaba en un charco espectacular en torno a la única rejilla.

―¡La puta madre! ¡La puta madre! ―Ya perdiendo el objetivo, el "target" al cual insultaba, utilizando desde la vaca productora de dicha leche, hasta el desafortunado que había colocado indiferentemente el envase en una posición propensa a perder el equilibrio y derramar, como asi fue, su líquido contenido en él.

No mejoró su estado de humor al ver su pelo en el espejo. En los días de lluvia se encontraba voluminoso. Esto la enervaba aún más.

Tanteó la pared a ciegas ya que el estudio se encontraba muy oscuro. En el camino al interruptor, la mano golpeó el viejo modular de los libros, quebrandole una uña y manchando algunos libros con sangre. Su irreproducible ira la hizo romper en lágrimas. Afuera lloviendo, el día tampoco invitaba a salir. Envidió a Fluffy el tener que quedarse, apoyando la cabeza en su camita de algodón.

Pero un relámpago la hizo ver contra una ventana. La epifanía lumínica la hizo mostrarse a sí misma como un ser irracional, maldiciendo fantasmas.

No quería permanecer un segundo más en su casa. Agarró su cepillo de dientes, la pasta dental y un paraguas; las colocó en la cartera; y llevándose esta, se dirigió hacia el vestíbulo final en donde se encontraba la puerta de salida a la calle.

Abrió la puerta. Se detuvo a mirar la lluvia. Las gotas se colgaban de los cables y tardaba unos instantes en caer, cuando finalmente cesaban de amacarse. Esto le pareció gracioso. Y se le ocurrió que el cielo escondía un gran secreto que nadie sabía. Se le ocurrió que las cirscunstancias estaban condicionadas a la percepción que uno tuviera. A su interpretación. Y con todo esto, pisó un charco que mojó totalmente hasta la parte de la canilla su pantalón, y sus gotas, la zona de la rodilla, puteó en alemán, y, despreciando a dos linyeras acostados en la vereda que se abrigaban de la lluvia gracias a un ciprés (también tapados con diarios y cartones), partió hacia la inmobiliaria a cobrar los alquileres; convencida de que, hoy, Dios había sido cruel con ella.

Necesito un café. En mi oficina somos todos unos pelotudos. Así nos definimos. Exhortamos a que nos exploten, a que nos desincentiven; a que nos boludeen.

El tiempo no pasa más. Soy una aguja dando vueltas, estoy mareado. La ventana me invita a que la salte y salga a jugar con los perros. Entre la caca, dando vueltas, besando las piedras que quizás corten mis labios.

Necesito un café. Todos necesitamos uno.

Este lugar es cada vez mas chico. Antes los escritorios estaban separados de unos 2 metros y a su vez, cada grupo de 6 escritorios, de 6 o 7 metros de los otros grupos. Hoy en día tenemos escritorios uno arriba del otro. A veces hasta 3 encima. Son escritorios marineros según nos dijeron; y que estas técnicas de usan en "el Japón" y que bla bla bla, y más bla bla bla pero esta vez con v corta: vla vla vla. Es menos monótono.

Cuando el que se sienta en uno de los escritorios mas altos, casi rozando el techo, con un catalejo hecho por nosotros con vasitos de telgopor anuncia: "el café está listo", yo me disparo. Y sí, esta vez me disparo. Paso por arriba de la gente sentada, pateo laptops y tazas con café con leche, caras y sus respectivos anteojos, manos abultadas de anillos y sus respectivos dueños. Pateo todo. Es una manera de expresión.

Llego a la cocina. Una señora se está sirviendo café. No lo dudo, me vine preparado con un termo bajo el brazo: mi papá era uruguayo. Le vacío el termo en la crisma, mientras con otra mano la sujeto del pelo para evitar que le sea posible esquivar el manantial de agua hirviendo que agresivamente reseca la piel a velocidades insospechables.

Pero me vine más preparado aún; mi mamá era francesa: Al gritar desaforadamente en busca de ayuda, utilizo el orificio abierto que deja, por el cual prolonga su aullido, y le introduzco una baguette de pan. Un poco para que se calle y otro poco para dejarla fuera de combate.
Un hombre con atuendos de cura párroco se me acerca con una abrochadora de papel e intenta hacerme daño. Lo golpeo con todas mis fuerzas en una costilla flotante, con intención de lograr su inmediata flexión hasta el punto de fatiga. Lo logro. A su socorro se suma el derrochamiento (inútil) de sangre. Pensar que mucha gente muere por falta de esta.

Los gritos de este señor alertan al hombre que oficia por el orden y seguridad de todos nosotros. Pero se apresura demasiado para mi gusto. Ya levanta una especie de palo relleno con arena u otro material como bien podría ser canto rodado, y con él, jajaja, y con él... cuesta decirlo: ¡ intenta escarmentarme ! Quizás me ensañé mucho con sus testículos. En fin, fuera de combate, una cuarta persona entra a la cocina. Pero, ningún improvisado.
Este último termina por fin con mi caos.

Aún huelo el olor a café, y aunque tenga restos de loza incisivos incrustados en mi cabeza, y mi cabello dorado se haya teñido de rojo, respeto a aquél hombre. Porque me enseñó que siempre, siempre, gana el mas fuerte.

Si ella me esperara

2009-10-05T17:14:00.004-03:00

Si me esperaras, convierto la rosa
en un sueño.
En una cadencia distinta.
Sin veneno.

Si me esperas, también la veo
morena y tibia.
Con unos ojos que profesan
lascivia.

Si me esperaras, no me importa el granizo,
ni la lluvia.
Todo me parece lo mismo,
dulzura.

Si me esperas, un beso puede decir
lo que yo no.
Me reiría si sus labios
la delataran.

Si me esperaras la noche mas oscura
se aclara.
Al mirar el cielo lo tiñes
con tu pintura.

Si me esperas seré franco,
reviviríamos un momento al azar.
Ese dulce beso en un banco
que alguna vez nos supimos dar.

La luz de la amargura

2009-08-18T11:18:00.005-03:00

Una de esas noches tranquilas, donde la única luz es el faro del porche, donde el sonido de la vela consumiendose y los dedos de mi papá, inquietos, practicando diferentes ritmos sobre la mesa de madera de roble. Un galopar de caballos, un tamborín en una marcha...
Como mucho el ruido sordo de una rama al caer. O mi respiración. O la de él.
Éstas noches son pocas. Además, las horas se alargan. Ya no sé si falta poco para mañana o mucho para hoy. El viento mueve, soberano de las hojas, a su pasar, todo lo que encuentra fragil y endeble.
Todo lo que hacemos es disfrutar del silencio. Aquel que tememos tanto quebrar con alguna mirada.
Y así, el domingo/lunes terminaba o empezaba. Cíclicamente.
Creí haberme quedado dormido, pero no. Con los ojos entrecerrados todavía veía como a lo lejos, el porche, pero esta vez oscuro. Apoyé la nariz contra el vidrio, intentando tener un ángulo mas amplio y ver algo más. Si, lo logré, pero estaba tan oscuro que era como no mirar. Como cerrar los ojos.

Me quedé dormido.

Dentro de casa se veía muy poco. Algunas zonas eran iluminadas por la luz del baño. Mi papá ya no miraba por la ventana, estaba muy dormido esta vez. A su vez... no estaba todo tan tranquilo. Una vibración oculta, muda e incorpórea. Una sensación inquietante ya reinaba en el cuarto.
Eso me hizo levantar y casi trotar hacia el baño. Traje la única luz que quedaba cerca hasta el comedor de muebles de madera. La apoyé en el piso y me dediqué a mirar a mi padre. No sé cuanto tiempo habré estado en esa incómoda posición. Miraba, miraba, hasta que, como en sueños, noté algo. Claro, ¿ Cómo no me había dado cuenta durante todos esos minutos mirandolo ? Me horroricé al incorporarme. No respiraba.

Me tiré encima, lo palpé, busqué su aliento, alguna señal de vida. Nada. Ese cuerpo ya no hablaba, no latía, no tenía calor. Estaba frío como el vidrio empañado. Ahí lo supe. ¿ O no sabía nada ? Algo me cerraba el círculo lógico de alguna manera, y bastante perfecto que era. ¿ Qué era lo que estaba esperando ?
Abrí la puerta, intentando hacer el menor ruido posible. La atravesé y escudriñé la pared invisible desde la ventana interna. La contemplé unos minutos, otra vez, como ebrio de un sentimiento paralizante.
Ahí estaba yo, buscando algún sentido a una pared oscura. Eso hacía, hasta que oí un sonido detrás mio. Y no viví para contarlo.

La Soledad es facil de encontrar

2009-07-14T16:00:00.000-03:00

No estoy parafraseando a algún señor sabio que se puso a pensar en el asunto. Cómo decía mi abuelo, "ese es el asunto, joder al difunto". No.
Estoy anunciando algo, pronunciando un discurso que se adhiere a ciertas situaciones elementales en la vida de alguien. La soledad se encuentra, no se busca; pero ella está. Recordando o no. Soñando o viviendo la realidad.
Y desde aquí empieza mi historia, de largas comparaciones empíricas y pocas emociones personales.

Martín Ferreira vivía o vive en algún lugar. Trabaja en una empresa, se viste con ropa y come comida.
Todas las mañanas comienza el día con su particular desayuno: una taza de leche y una abundante porción de dulce de batata. O la variante: dulce de batata con chocolate, o con lo que venga.
A las 8 y tantito, tiene que ponerse el saco y rajar hasta el ascensor. De lo contrario es probable que llegue tarde. Martín siempre se pregunta, esto se puede mirar de dos maneras:

1) Claro, las cosas tienen su orden y su forma para funcionar. Si a las 9 no estás cumpliendo con algún menester, que es preciso a esa hora, el sistema no cumple, no rinde, no es eficiente. Estamos de acuerdo. Sería similar a aquella situación la cual transcurre cuando uno intenta arreglar la antena de la televisión ubicada en el techo. Vamos a graficar más; hete aquí un día de amigos entre Javo y Mariano. Uno debe estar arriba tocando, torciendo la estructura de metal a los varios gritos de "yyyyyy?" "se veeeeee?" mientras que el de abajo en forma homóloga coopera en la empresa.

Aquí, en tan simple y cotidiana situación nos paramos. Imaginesé que si el personaje en la zona inferior, en vez de comprobar cambios en la imagen y/o sonido de la televisión, se fuera a jugar al ludomatic con su abuelita, o mismo aprovechar y robarle la tarjeta de crédito de Javo y reventársela en fundas para los almohadones, etc; y quedara el muchachote de arriba moviendo la antena (y que es invierno encima), digamos sutilmente, como un forro... a los gritos "yyyyy? se veeeee?" En la oportunidad que le compete tenerlo cerca, desarma la antenta y le mete cada una de las varillas en el calzoncillo. Mismo si nuestro hemisferio superior se disgrega. El de abajo queda como un pelotudo mirando una imagen que nunca se arreglará. O que sí, que se yo, no entiendo nada de numismática.

2) También se lo puede ver de otra óptica. (como de tantas otras) Usted fíjese: El ser humano domina todo lo que se puede dominar. Quedan ya, muy pocos aspectos excentos de imitación, estudio y/o control. Él pudo dominar su cuerpo. El de otros animales (no solamente el cuerpo, si no también, la voluntad) El clima. La integridad biológica. (aquella idea la cual habla de que cada ser vivo es un "ejemplar" inimitable, único e irrepetible) Si suponemos a los tigres como los conocemos hoy en día, sin sufrir una larga y lenta evolución (o aquella de saltos, la que sostiene x-men), con todas sus características. Sepan que las personas somos capaces de modificarles la estructura y crear a un tigre-a, tigre-b y a un tigre-c (el cual el pelaje es mas largo, ejemplo)

Pues, pegando un salto desde acá: ¿ El tiempo también muchachos ? ¿ Otra cosa mas que van a controlar ? Cada actividad, tarea, acción, como sea, posee un tiempo naturalmente definido. Dependiendo de la capacidad o incapacidad de la persona que la efectúe. Sexo, actividad en concreto, clima, religión, clase social y/o nivel cultural. Por eso, cada cosa lleva su tiempo. A cada persona le lleva un tiempo distinto. El pensarlo. El planearlo. El hacerlo. Y el revisarlo o evaluarlo.

Éstos amigos del sistema capitalista: Ford y Taylor. Éstos hermanos (y si no eran ellos iban a ser otros posiblemente) comenzaron de manera exhaustiva a contabilizar el tiempo. De manera que hoy en día se controla segundo por segundo; si así se lo desea. Ésto, a mi entender, deforma el orden natural de algunas cosas.
Entonces, ¿ Tiene sentido contabilizarlo para controlar performance ? ¿ O para exigir concluir alguna actividad en un tiempo determinado ?

Vamos a poner un ejemplo tonto, pero real al mismo tiempo. Es el caso justo de José Renée Burzalvez. Empleado en una fábrica de inodoros. Es diabético.
Su trabajo es testear los sanitarios. Para ello cuenta con una sola herramienta. Dada la condición de Renée, su metabolismo condiciona a su intestino grueso de manera considerable. Pues entonces esto resultaría una desventaja frente a los demás, dueños de un metabolismo mas regular: un minuto de Renée son 30 segundos de otro.

Entonces, los capataces al controlar la cantidad de excusados testeados por hora por Renée... ¿ qué testean exactamente ? Si Renée consiguiera igualarse a los demás trabajadores significaría que su capacidad es altísima, sin embargo, su aptitud técnica se encontraría en el promedio considerado.
Ésto, representa una desigualdad implícita en los métodos de control utilizados por algunos entes.

Como queriendo seguir con nuestro tema...
La Soledad se tratará después, como siempre, dejemos lo feo para después. Ella va a seguir estando y apareciendo, asaltándonos sin esperarla. ¿ Es bueno estar preparados ? No sé. Soy un pichón en esto. Ya el tiempo me va a ir resecando la piel, erosionando la coraza, pero a la vez fortaleciendome; preparando y removiendo la tierra en donde uno se cae muerto.

El bunker

2009-06-17T22:45:00.006-03:00

Yo estaba por perder las fuerzas abandonándome a mi misma a la humedad de la tierra y el frío del poco aire que entraba en mis pulmones.
Nos encontramos en la trinchera, bañados en sangre, abandonados por nuestro pelotón, cuando paso algo que no creí posible. Nos armamos de nuevo…
_¡Vos queres guerra! Me dijiste.
Llevabas un arma extra en tu mochila y me la diste. Sin vacilar la tome con mis dos manos, era pesada, pero por la adrenalina no lo sentía. Caminamos hacia el enemigo, los egoístas, los desinteresados, los ignorantes…el pelotón de judas también esta incluido. Todos aquellos que alguna vez nos abandonaron, que les importamos un carajo, todos aquellos que dieron vuelta la cara y se hicieron los desentendidos. Todos están en nuestra lista.

Gallo: No te encabrones mi amor
Gato: Si... ¡Me hacen encabronar! Los odio.
Gallo: ¿Que paso mi amor?
Gato: Me voy a ir a una isla a vivir de la pesca. ¡Van aver!
Gallo:¡¡¡¡¡¡ no!!!!!!! ¡Llevame! ¡Take me!
Gato: Y voy a venir y golpearlos con un surubí
Gallo: From this world, save me...

El dijo algo sobre que estaba hinchado los huevos, no recuerdo bien que. A lo que ella respondió:
_¿Nos escapamos?
Así empezó como un juego en busca de un lugar donde nadie los vea, donde nadie los busque. Un lugar donde estén seguros, donde lo que busca lastimarlos no los encuentre. Donde el odio y la ausencia que tanto los lastimó quede en el olvido. Es ahí a donde vamos, en busca de nuestro destino, de nuestros sueños. Es busca de esos sueños que perdimos, que nos quitaron y que nunca fueron reales. Es nuestra oportunidad de hacerlos reales, de fortalecerlos y llevarlos hasta donde queramos.
Estamos armados, pero la guerra que nos espera es más difícil, vamos a sangrar mucho más y hay mucho más en juego. Esta fue solo una batalla, nos falta mucho por sangrar y coser. Caminamos húmedos, enfermos, cansados, pero listos para pelear con todas nuestras fuerzas.

Sex ist ein schlacht! Liebe ist krieg!

Sally.-

Escrito encontrado en el esfalto, una tarde de nieve en Buenos Aires.

2009-06-03T11:48:00.005-03:00

La ventana para crear una nueva entrada del blog es muy poco inspiradora. De hecho, me roba ideas, no me sorprendería que un día de estos, con todos los borradores tirados que dejo se arme un post. Un especie de frankenstein sin interveción humana. ¿ Alguien leyó esa historia ? Es bastante interesante. Bueno, punto y coma, punto seguido, punto y aparte y coma más seguido.

Usted vio que los fantasmas no existen, o eso pensamos (la gran mayoría al menos) Creo que sofi cree en ellos, no sé. También están los que creen en que lo que le paga el cliente a la consultora es más o menos lo que nos llega a nosotros. Eso es mas heavy de creer (chiste para el mundo de sistemas)
Pero, volviendo al tema ejemónico, me remito nuevamente a los fantasmas. Es posible ver fantasmas. Claramente no como lo muestran las películas.
Los fantasmas son ideas, imágenes difusas, que se asoman llevados por algún argumento pasional.

Y esto, esto lo cambia todo.
En mi casa, cuando me acerco a la cocina y concluyo erróneamente la presencia de mi abuelo... estoy viendo (o en ese caso, oyendo) un fantasma. Sí. No existe tal cuchara que revuelva el azúcar en la tasa de té.
El olor de los ravioles que hacía mi abuela, acompañada con esa sensación de que es domingo, de que al otro día hay que laburar (o estudiar); que no hay una mierda que hacer y que menos que menos ganas hay... es otro fantasma.

¿ La ex de uno cuenta ? Uy pero qué manera de hacer preguntas retóricas, ¿ a quién carajo le estoy hablando ? Bueno, sí, la/las ex/exes de uno es/son el/los caso/s más cercano/s. (me estaba aburriendo de escribir dualmente)
¿ Hay más fantasmas ? Bueno, como son un invento del hombre, de ellos dependen exclusivamente. Así que los fantasmas se los crea uno, cuando los necesite, cuando el subconciente le diga cosas o cuando tenga miedo, nostalgia y miles de emociones más que podrían afectar nuestras percepciones y jugarnos malas pasadas al intentar rellenar espacios vacios, o necesidades no alcanzadas, etc, etc, etc, etc, etc...

Así que para la próxima... usted sabe. No tenga miedo, es su mente que algo le está diciendo. Ahora, análisis aparte... a lo que hablamos agreguele un poco de locura, un castillo solitario, un rumor que exagera, ignorancia... Y sí... ¡¡¡ Cómo no van a haber testimonios de gente que vio fantasmas !!! Porque los fantasmas existen... y sí, uno puede ver cosas que no existen más que en uno mismo...

Nota al lector: Ni soy psicólogo, ni soy... pará, es ma facil decir que no soy nada. Es una reflexión, si estas desacuerdo, por favor, escribí algo, puteame y disfrutá la democracia.

2009-05-29T21:30:00.003-03:00

¿Y que?

Y el día comienza de nuevo…
Abro los ojos y el dolor vuelve, la culpa, la ansiedad. El miedo y la incertidumbre también vuelven.
Recuerdo que me desvele la noche anterior pensando que podría pasar, que camino elegir. Horas pasaron y ni una conclusión al final.
Sigo acá simulando que nada pasa, pero en mi corazón los sentimientos se mezclan y se separan, se excitan y se tranquilizan. Y tu estas ahí, tan lejos y tan cerca esperando que yo de el primer paso. Lo que más me seduce es que no lo sepas, que nadie lo sepa. Que estés en mis sueños y en mis pensamientos.
¿Como puedo desearte tanto? sin siquiera haberte probado. Si ni siquiera sentí tu piel, tu calor o tus labios. No paro de preguntarme ¿que pasa si sigo mis más bajos instintos? ¿Y que si me gusta demasiado? ¿Y que?

¿Y que si todos se dan cuenta? ¿Que pasaría si me paro ahora mismo y te como la boca? Delante de todos, poniendo en evidencia que yo si te quiero, que para mi sos especial y sos como yo. Quiero decirte que te quiero, cuanto te deseo…

Nota al destinatario: Lo que importa es que hoy estás conmigo. ^^

Sally.-

Una hoja al sol.

2009-05-26T12:16:00.005-03:00

Te odio, te extraño,
¿Qué tengo que hacer
si el amor no se puede ejercer?
Si quizás me arrepienta al envejecer...
Como las hojas se retuercen, ocres y arrugadas.

Marchitas y olvidadas en una vereda.
Donde el sol las haga brillar,
las llene de luz.
Como tus ojos a la mañana.

Y tus mejillas,
tan suaves como esa almohada
Que sirvió
para que reposes tu caballera.

Y también,
ennegrecido como tu pelo,
está un corazón.
Que se nubla de ansiedad y sosiego.

Y así como la tristeza
me inunda cuando te vas,
saboreo cada segundo de tus manos
Porque cuando posan sobre mí,
yo, encuentro paz.

La muñeca de trapo

2009-04-25T10:34:00.006-03:00

Tu vida depende de mis hábiles manos.
Tu cuerpo suda y se desvanece entre mis brazos.
Los últimos latidos de tu corazón se dedican a un débil temblor.
Y la vida te abandona.
Todo se ah dicho ya y yo tengo la ultima palabra.
Tu alma se rinde y sabes que me pertenece.
Tu cuerpo es el más deseado y es solo un recipiente.
Acaba de perder todo su valor.
Inhalas con fuerza buscando un suspiro de mi aliento.
Se que buscas vivir pero soy yo quien decide.
Tu vida se esfuma y solo me deseas a mí.
As elegido.
Es el momento de decir adiós.
Se que me amas y anhelas mis labios pero no te queda mas tiempo.
Soy tu vida y puedo quitártela cuando quiera.
Dulce elixir que segó tus ojos y tu mente.
Dulce elixir que teñiste los ríos de negro como lo hizo con mi corazón.
Dulce elixir que surgió de tu desprecio.
Con mis manos cure mis heridas y limpie tu maldad.
Las miradas que cruzamos fueron espadas y atravesaron mi corazón.
La soledad me consume y me asfixia sin ti.
¿Cómo no pediste concebirlo antes?
¿Recuerdas mi llanto?
¿Ahora lo lloras?
Años buscando tu silueta entre harapos.
Y resulto que la muñeca de trapo siempre fui yo.
Años remendando mis heridas.
Cosiendo mis extremidades para no desarmarme.
Tú lo elegiste.
Ahora mueres y me amas.
Ayer me rechazabas.
Y mañana no existe.
Por lo menos no para ti.
Es la única forma.
Y estuviste de acuerdo.
Solo así nos amaremos por siempre.
Es hoy.
Tu muerte esta aquí.
La muñeca mató al juguete.

Sally.-

El ángel vagabundo

2009-03-13T22:03:00.006-02:00

No existe en el mundo, un lugar que se pueda llamar “Paraíso”. No hay nada en el fin del mundo. No importa lo mucho que amaine el mismo camino continúa y continúa. Aún así…

¿Por qué siempre tengo el mismo deseo?. Puedo oír a alguien llamándome. “Aspira al paraíso”

¿Porque sigo adelante?, ¿Por qué elijo llorar y soñar?, ¿Por qué sigo vagando?

Las interrogantes invaden mi cabeza pero nunca mi corazón.

Lluvia y viento. Frio y oscuridad,

Pero las respuestas están ahí, en mi corazón.

Es tan simple que no las ves. Es tan difícil que no las quieres ver.

Pero no voy a detenerme… voy a seguir caminando bajo la lluvia. Voy a seguir caminando hacia la luna porque sé que es el camino correcto.

¿Porque estoy tan segura?

Porque mi alma te busca como siempre lo hizo y hoy más que nunca te llama. Te llama en silencio y dentro de mi corazón crece una ansiedad. Es esa ansiedad de oír que alguien te llama en silencio, que alguien grita por vos en silencio. El frío vacío que duele y angustia. El estar seguro que es ahí donde hay que buscar y tener miedo miedo de encontrarlo y de no hacerlo.

Esa ansiedad estuvo siempre conmigo hasta el día que se detuvo. Ese fue el día más feliz de mi vida y nunca va a haber otro igual.

Hoy vuelvo a vagabundear esperando hallar las respuestas que no tengo y la ansiedad se intensifica.

Te sigo llamando en la oscuridad…oigo que me llamas vos también. Yo estoy acá haciendo lo que dicta mi corazón vagabundeando hacia la luna. Caminando recto siempre hacia la luna, hasta el fin del mundo y siempre hacia la luna.

Sally.-

Con una rosa en la mano

2009-03-11T09:57:00.008-02:00

Él, hace mucho, decidió distinguir caminos.
Ella, lloraba rogando por ver los mismos adoquines.
Él, con una rosa en la mano, se armó, resistió tentaciones.
Ella lo buscaba. Él también.

Ellos se encontraron a la vuelta de un arcoiris,
donde la tierra sueña, lejana entre la floresta.
Ella comprendió, y salvajemente creció al son de la cruda maleza.
Él sobrevivió a los litigios de la razón y el sentimiento.

Ella construyó su senda. Él durmió en brazos fríos.
Ellos deambularon juntos nuevamente sobre un nuevo destino, pelearon y maduraron.
Ellos forcejearon por la posesión inhóspita de un consuelo desgarrador y mentiroso.

Ella decidió distinguir caminos, él, lloraba rogando por ver los mismos adoquines.
Ella, con una rosa en la mano, se defendió, negó tentaciones.
Él se armó de valor.

Dos amores separados por dos carriles, con el horizonte de por medio, marchan infinitamente hacia donde se pone el sol.
Lo supieron ver, y ahora, con una rosa en la mano, esperan y sueñan.

Poesía crítica al trabajo de sistemas.

2009-02-26T15:58:00.002-02:00

Henos aquí, aquí henos
donde las ideas escapan,
se acoplan, se fusionan
con un medio inproductivo.
Y dejamos de ser vivos,
cuando ni el inteligente incentivo;
complace lo que nos gastan.

Tendré que ser sincero,
que en tamaña quietud,
no nos recompensa el dinero;
frente a gigante chatarra,
se deteriora la salud
y se asimlian más los nervios.

Nueve horas las que son,
las que nos acapara de incierto.
Que nos propone el peso muerto
de saber cuanto falta.
Para ver el sol, para pensar;
como personas dignas de seres,
sin miedo a reclutar,
algún escondido miedo latente.

En la misma caja, mismas cosas vemos.
a nuestros compañeros por dentro,
hace falta una laboral redada;
de decisiones somos el centro,
para vida en un misma canal.

Como agua de la fuente,
nuestra vida se agota.
Gota por gota, sin notarlo:
Para todo lector informático;
corré a vivir la vida,
que en el mundo sistemático,
no se encuentra digna salida.

Y aquí termino de cantar,
sin ser verdugo ni mesías.
Con objetividad crítica
sin tapujos ni estirantes,
la realidad se atenúa
y la piel cetrina, atenuante.
Por piedad decide cuanto antes
tu futuro elocuente,
que ahi dentro amigo mío,
no poseemos ninguna fuente.

Asamblea vegetal y animal

2008-11-11T11:24:00.011-02:00

Llovía. Detrás de unas puertas corroídas que en algún momento habían servido de entrada y salida de la casa de ladrillos blancos... aquellas piezas de metal oxidadas eran el refugio del diluvio amenazador. Apoyadas en la pared, detenían agua, viento y frío. En parte; todo no se podía. Pero ese fue el lugar... elegido con meses de anterioridad.
Un huequito en la tierra, y una perra negra de ojos marrones dando a luz a sus pequeños. Iban saliendo de a uno, y a medida que los cuerpos calentitos mansamente buscaban el suyo, los lamía y los ubicaba cerquita de sí, para ayudarlos en la difícil de tarea de sobrevivir. El primero, malevo, luego salió milina, un poco mas delgada que los demas. Al rato y bien gordito, fragata. Aunque daba la impresión que si por ella fuera, adentro se quedaría, salió dodi.
La madre solo se detuvo para contemplarlos. Sus ojos cerrados, los cuerpos tímidamente temblorosos, indefensos, buscando satisfacer el primer apetito. No pudo no verlos nuevamente, se detuvo a lamerlos y a cabecearlos dulcemente para ayudarlos a acercarse a la teta.
Todos comían ahora, todos chillaban y todos temblaban. El frío era cruel con ellos, ajenaba todo hálito tibio. Raspaba con su pelaje, con sus hocicos y sus orejas, frías como la nieve, temblaban al compás de sus diminutas patitas rosadas.
De repente, dos estruendos. Uno acompañado con luz plateada, se reflejó en las pupilas desafiantes de la protectora guardiana. Se dispondría a pelear con el mismísimo Tlaloc. Nada. Fue solo luz. Al instante, una chapa no resistió el tifón y falleció asustando a los pequeños canes.
Solo insistentes lamidas comprensivas calmaron el miedo. Ahora había nacido otro problema. El viento que se colaba por la abertura que la traicionera puerta había liberado. Se acurrucaron más, los unos con los otros, mucho más, hacía fuerza la madre, presión, fuerza, se ovillaba, ellos más apretados. Rechinaban los dientes, fuertemente ajustados. Cerraron los ojos, se confundían, no sabían si dormían o solo resistían. El aire acuchillaba el cuero y pelaje como una daga. Sin compasión. Ellos callados comenzaron a comprenderlo...
Y así, las horas amenazaban con perecer. El filo del endemoniado aire que entumecía su inmadurísima y joven piel, ya era costumbre. Horas más, minutos más, todo negro, se veían a lo lejos los charcos, los relámpagos. Y el constante sonido de la noche lluviosa. Los árboles bailaban al son de un carnaval. Un rito milagroso, vital, pero mortal y lúgubre para esas criaturas. Milagro... milagro de vida o de muerte que se mecía oscilante, intentando llevarse consigo a uno de sus cachorro en sus propias fauces. El esfuerzo era en vano. Estaban a la merced de la naturaleza. Una última mirada suplicadora al cielo, a la infinita negrura que no terminaba en metros mas allá de la reja. A los verdes seres, contentos casi con sorna de su sufrimiento. Y esperar, con los ojos cerrados y los dientes apretados.

...

...

...

...

...

...

Todo había pasado. Se sentía el ambiente nuevamente seco. El sol secaba cariñosamente la humedad de las paredes y sus cuerpos entumecidos. La madre alzó la cabeza para encandilarse con la luz solar. Todo había terminado, la tormenta había cesado. Se levantó para ubicar a sus pequeñas réplicas con manchas blancas. Con la lengua procuró despertarlos. Fragata chilló de alegría y reptó como sus patitas le permitieron hasta lo más cercano a su madre. Milina inmóvil, dio señales de debilidad, movió su cabecita y aunque le costó más, se acercó a ella. Malevo ya estaba caminando hasta su madre, incluso antes de la lengüeteada propinada. Dodi no respondía. Hizo 3 intentos más, la movió con el hocico, la dio vuelta. Le espetó nuevamente con un golpe. Nada. Solo pudo correrla a un lado con un gran dolor y ocuparse de sus hermanos. El invierno había tenido su trofeo.

Pasaron los meses, y los meninos eran cachorros juguetones irrumpiendo toda tranquilidad. El ceibo los miraba celoso revolcarse mientras el viento solo podía moverlo para los costados. Los perritos solo sentían que cada pequeña porción de tierra, cada pequeño ser cascarudo que escarbaba la tierra, cada pétalo volador, danzante nato en el aire; era teñido sin permiso por un armonioso y tibio rayo de sol. Ellos ya distinguían los matices que éstos plasmaban en cada cuerpo.
La mamá sólo los interrumpía a la hora de comer, en donde organizados e impacientes, tomaban la leche materna de los botones de su vientre. ¡Qué satisfacción verlos correr sanamente por el patio! ¡Que gratificada se sentía por la madre naturaleza al darle éste regalo!

Todo arte es completamente inútil

2008-08-22T23:01:00.006-03:00

El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.
El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.
La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía.

Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas están corrompidos sin ser encantadores.
Esto es un defecto. Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas son cultos. A estos les queda la esperanza. Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza. Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos.
La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en un espejo. La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su propia cara en un espejo. La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.
Ningún artista tiene simpatías éticas.
Una simpatía ética en un artista constituyen un amaneramiento imperdonable de estilo. Ningún artista es un nunca morboso. El artista puede expresarlo todo. Pensamiento y lenguaje son para el artista instrumentos de un arte. Vicio y virtud son para el artista materiales de un arte. Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor. Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo. Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo. Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.
Es al espectador, y no a la vida, a quien refleja realmente el arte. La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo. Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil en tanto no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente. Todo arte es completamente inútil.

Oscar Wilde

Sally.-

La lluvia de lo profundo

2008-07-15T16:11:00.015-03:00

Alguien me contó una historia, de una lluvia extraña, de una muerte en vida y una resurrección mas cruel que la miseria y el hambre.

La historia de una tarde en que cayó del cielo la mas hermosa de las pociones. Una lluvia que enciende tu corazón, fusiona la mente con el alma y te convierte en el desdichado mas peligroso de todos.

Temo volver a vivirlo tanto como a no hacerlo, temo no soportarlo y no volverme loco. Te dirá.

Ten cuidado de quien te cuente la historia de una lluvia extraña y de un dolor intenso que desaparece y se escurre. Este singular personaje te contará que de entre tus ropas la lluvia se absorbe por tu piel, te impregna la sangre de lava invisible y como la danza entre el fuego y el viento, se mezclarán tus lágrimas con las del cielo violeta.

Quien te cuente la historia te dirá que antes de conocerla su corazón había derramado mas sangre que lágrimas. Te describirá la historia de un amor que acabó con su vida, un temporal que revive al muerto dormido y que esa extraña lluvia limpió su alma de maldad. Este héroe te narrará un secreto, te mostrará su alma y te advertirá que es un castigo vivirlo y una proeza sobrevivirlo.

Esta Persona te detallará una farsa, ya que nunca existió en este mundo un alma capaz de soportar su dolor, su calma ni su apatía.

Como a los verdaderos escritores les quedan chicos todos los alfabetos, aquel que se refiera a la llama eterna del hielo, te la describirá por siempre, con lujo de detalles, y nunca podrá encontrar palabras para el sentimiento que esa lluvia te deja.

La lluvia te apaga el corazón. Si alguien te cuenta una historia de una lluvia parecida llena de magia y dolor, estarás frente a un torpe que se dejó dominar por quien le vació el pecho.

Sally.-

Camino a la luz del baño del quinto piso

2008-06-17T16:30:00.004-03:00

Otra historia de caminos... Para entender este relato, va a ser necesario que introduzca un prólogo. Pero ese prólogo va a ser parte de la historia también, asi que no sé para que lo especifico.

Camino a la luz del baño del quinto piso

José Bernabé Gimenez del Valle trabajaba en un edificio de varios pisos. Actualmente prestaba servicios a la empresa de telecomunicaciones argentinas sociedad anónima. Desde su oficina en el primer piso, solía mirar a traves del ventanal como las gotas se deslizaban lentamente, esparciendose por cada centímetro recorrido hasta finalmente caer con un estruendo en el piso. Sí, solía hacer eso, menos laburar, que era para lo que la empresa (desde ahora llamada T.A.S.A.) le pagaba.

A José, la mayoría de las falencias en materia de infraestructura del edificio lo tenían sin cuidado. Soportaba tropezarse con los relieves que formaba la alfombra hinchada de humedad, espantar a una cierta clase de bichos negros voladores que rondaban alrededor de la cafetera, caerse de espalda al piso cuando los respaldos de las sillas se escapaban cautelosamente de sus goznes, o que las computadoras, cada tanto, se tomaran franco sin previo aviso y con los ojos en negro contemplasen la estupefacción reflejada en el rostro de Bernabé.

Pero, sin embargo, como en todo cuento existe un sin embargo, un signo que marca una anomalía en el equilibrio del desarrollo. Ese, con embargo, era el baño. Para Bernabé, debajo de la comunión, la eucaristía o la extremaunción, estaba el baño en la lista de ritos espirituales. Se podría detallar, que era el baño el núcleo de deterioro empresarial. Aquel sanitario, ubicado en el tercer piso, era, por demás, muy poco digno de un ser humano.

Bernabé no me reveló cuáles eran exactamente esos detalles característicos que poseía el baño que convertían a un vendedor de biblias en cualquier inescrupuloso vendedor de droga. Imaginemos que son realemente serias. Tan serias que hasta el mismísimo Belcebú se quejaría de cuan inhóspito es.

Era un martes a la tarde. El ascensor tardaba más de lo habitual y la humilde vejiga del susodicho no estaba para bromas. Tomó la decisión de utilizar las escaleras, aunque horribles rumores ronden alrededor de las experiencias contadas.

Ceci, por ejemplo, dio claras indicaciones de como lograr mediante una conbinacion de peldaños en la escalera, que logren limpiarte la cera del oído con un destornillador (y mi sagaz lector, interprete correctamente el vocablo "logren" que indica pluralidad de verdugos con master en otorrinolaringología). Ahora Paula; fue bien específica: aseguró que llevaba nombre quien intentó tomarla de las piernas con intenciones nefastas y tras fallar correrla hasta la planta baja. Era Cristian Espósito. Nadie nunca supo de qué manera lo había averiguado.

Sí. Tras hacer una leída rápida de sus pensamientos; ponderó vejiga sobre destornillador y piernas. Seguro de su análisis, <>, se lanzó a las estructuras de cemento reforzado con barandas de hierro.

Al apoyar un pie sobre el primer peldaño, una ráfaga de duda le ensombreció el semblante. Al segundo, se secó la frente. Ya en el tercero lo supo: era una escalera. Se manejó de la manera habitual para proceder a subirla. De esta manera llegó al quinto piso. La escalera terminaba en un pequeño vestíbulo con tres puertas. Él tomó la de la izquierda. Pudo divisar un largo pasillo angosto hecho de mamparas de acero, divididas cada metro por columnas, de manera que parecían puertas. Algunas tenían picaporte a la izquierda, otras a la derecha; también había picaportes en lugares extraños, inusitados, extravagantes. Cuando cae de bruces en el piso y su cabellos rozan un chicle pegado con mucha fuerza en el suelo de baldozas, nota que la pérdida de su equilibrio fue debida a un traspié con un picaporte.

Espero que no se ofendan, pero como buen relator, debo repetir exactamente las palabras de Ber. Él dijo "La puta; ¿Quién carajo puso un picaporte en el piso?". Perdonenmé si sonó fuerte, sigamos. Además, yo sé que fue un hombre, por lo que la frase quedaría invalidada por un grave error gramatical. O quizá sea sintáctico, bueno, nunca entendí muy bien cual es cual. No me juzguen, soy un simple relator.

Muy bien, al parecer, el pasillo estaba llegando a su fin. Poco a poco, el techo y las mamparas comenzaban a teñirse, a perder luminosidad, como si algo gigantezco los ensombreciera. ¡Corre! ¡Corre!, ¡Sé libre, líbrate de las penurias en las que te envuelve la empresa al privarte de derecho tan simple como un baño digno y cerca! Si tienen la oportunidad, escuchen el tercer acto del verano de la obra de las cuatro estaciones de Antonio Vivaldi. O el primer acto del invierno, ambos son válidos para entender musicalmente esta situación. Ciertamente, el pasillo no era lo suficientemente largo para darle distancia cual pista de aterrizaje a que nuestro empleado pueda correr desesperadamente como lo hizo al cebarse con la música de Vivaldi que un lector se bajó y escuchó. Resultado: 8 puntos en la cabeza, unas bofetadas, la antitetánica, una caja de antibióticos recetados por el doctor Hashmap y unas horas en el hospital.

--> Al otro día.

¿A dónde llevaría ese pasillo? La pregunta que revoloteaba como la bolsa voladora en belleza americana en la cabeza del señor del Valle cuando examinaba nuevamente desde el vestíbulo, aquel pasillo suculentamente enpicaportado. Lentamente, recorría golosamente con los ojos entrecerrados los picaportes. Los había marrones, dorados, de color madera, grises, plateados, negros, azules, verdes, ocres, amarantos, argenes, cerúleos y otros más. Otra vez se internó en las profundidades del pasillo. Agachandose, caminando de costado oportunamente para esquivar picaportes que ahora, ademas de salir del piso, colgaban felices del techo o simplemente flotaban. A medida que comenzaba el fin del pasillo, la atmósfera se espesaba de tantos picaportes. Ya le era difícil ver, hasta que de pronto... se aclara todo, como mi mamá me aclara los pantalones cuando in promptu arremete con lavandina al lavarropas que pobre, no sabe reaccionar ante tal inminente ataque. Puede divisar el final, que es el pie de un precipicio en donde comienza un puente colgante hecho con troncos de cipreces que lleva hasta el otro lado, en donde se identifica, de manera muy definida a la distancia, quizá sea por su olor cutre a echo en el balde, o por su fragancia a detergente; un baño con la puerta sobre sus goznes (característica difícil de encontrar en los demas baños del edificio)

Ésto es un mingitorio o un inodoro ? Los científicos no saben.

Ansioso se arroja sobre el puente para sucumbir en sus mingitorios (sí, para aquellas personas que le decían migitorio; es miNgitorio), o percibir la dulzura del agua del lavamanos. Quizá también para llenar su oído de música al escuchar el agua correr por la cañería al dejar la canilla abierta. Avanza sobre el puente que cuelga y se mece agresivamente. De los costados caen alabardas que se clavan en los troncos dejando marcas, cicatrices mortales sobre la madera. Esquiva uno, otro le roza la oreja al caer y el último cae sobre una de las cuerdas matrices del camino volador. Comienza a perder estabilidad, él sabe que el derrumbe es cuestión de segundos. Corre con sus últimas fuerzas mientras exclama "¡¡¡¡Jumanji!!!!", ya que el recuerdo de la película le da fuerzas. Sus dedos rozan la superficie del fin del camino en movimiento. Llega por fin. Se sienta en el piso y llora de la emoción. A salvo, decide seguro ir al baño y explorarlo. Quizá nunca mas lo disfrute. Entra, todo era como lo imaginó, el echo en el balde, el detergente... los inodoros limpios. Con gran dignidad, se baja el cierre y se dispone a orinar en el lustrado, brillante, ansiado y magno mingitorio. Eso sí, antes, usa el picaporte correspondiente.

FAQ: (frecuently asked questions; preguntas frecuentemente preguntadas):

¿Está usted drogado?

No.

Dedicado a Sally, ya que surgió de una conversación con ella.

Gracias por haberlo leido, espero que sigan viniendo por acá.

No esperen humor por un rato

2008-06-09T19:20:00.004-03:00

Los tipitos-Silencio

Silencio que no es silencio
Alguien se levanta otro viene a buscar
Ella trae algo que no busco y espero.
Silencio que no es silencio
Calles y lugares se cuelgan de mí

Toda mi camisa esta llena de anzuelos
Silencio, espero el silencio
Un montón de bocas como parlantes
Saturan el aire

Hoy mi corazón se aturde de silencio
Hablando solo cuando es tarde
Y ya no hay nada mas que hablar
Hoy que mi corazón se agita en silencio
Por los gritos del amor

Silencio que no es silencio
Surfeando mi camino que creo está bien
Sinuoso camino de arena y de mar

Silencio, espero el silencio
Un montón de bocas como parlantes
Saturan el aire.

Hoy mi corazón se aturde de silencio
Hablando solo cuando es tarde
Y ya no hay nada mas que hablar.
Hoy que mi corazón se agita en silencio
Por los gritos del amor

Hoy mi corazón se aturde de silencio
Hablando solo cuando es tarde
Y ya no hay nada mas que hablar.
Hoy mi corazón no encuentra el silencio
Por los gritos, revelados, del amor.

Guillén Nicolás, y una reflexión

2008-05-20T11:22:00.003-03:00

GUILLÉN, NICOLÁS
(1902-1989)

Problemas del Subdesarrollo

La Muralla

Opinión

Breve reseña del escritor

Poeta cubano al que se le considera un genuino representante de la poesía negra de su país.

Trabajó como tipógrafo antes de dedicarse al periodismo y darse a conocer como escritor. Desde su juventud participó intensamente en la vida cultural y política cubana, lo que le costó el exilio en varias ocasiones. Ingresó en el Partido Comunista en 1937, y tras el triunfo de la Revolución cubana en 1959 desempeñó cargos y misiones diplomáticas de relieve.

Inició su producción literaria en el ámbito del posmodernismo y la afianzó en el de las experiencias vanguardistas de los años veinte, en cuyo contexto se convirtió pronto en el representante más destacado de la poesía negra o afroantillana. Sin renunciar a otras posibilidades, en Motivos de son (1930), Sóngoro cosongo. Poemas mulatos (1931), West Indies Ltd. (1934) y poemas dispersos en libros posteriores, usó todos los recursos característicos de esa poesía con la voluntad de lograr una expresión auténtica para una cultura mulata, la propia de un país mulato como él mismo, y manifestó una preocupación social que se fue acentuando con el paso de los años.

Desde West Indies Ltd., evolucionó rápidamente hacia esas preocupaciones políticas y sociales: en Cantos para soldados y sones para turistas (1937), El son entero (1947) y La paloma de vuelo popular (1958), mostró su compromiso con la patria cubana y americana, con sus hermanos de raza y con todos los desheredados del mundo, mientras en España. Poema en cuatro angustias y una esperanza (1937) acusó el impacto de la Guerra Civil española y el asesinato de Federico García Lorca. Crítico con la injusticia y el imperialismo, eso no le impidió verse afectado por las inquietudes neorrománticas y metafísicas que también dominaron la literatura de esa época, pues el amor y la muerte son también temas fundamentales en su poesía. Con Tengo (1964) manifestó su júbilo ante la Cuba revolucionaria, y Poemas de amor (1964), El gran zoo (1967), La rueda dentada (1972), El diario que a diario (1972) y Por el mar de las Antillas anda un barco de papel. Poemas para niños y mayores de edad (1977) demostrarían su capacidad para conjugar preocupaciones diversas y encontrar formas de expresión siempre renovadas. En Prosa de prisa (1975-1976) se han recogido sus trabajos periodísticos.

PROBLEMAS DEL SUBDESARROLLO

Monsieur Dupont te llama inculto,
porque ignoras cuál era el nieto
preferido de Víctor Hugo.

Herr Müller se ha puesto a gritar,
porque no sabes el día
¡exacto¿ en que murió Bismark.

Tu amigo Mr. Smith,
inglés o yanqui, yo no lo sé,
se subleva cuando escribes shell.
¡Parece que ahorras una ele,
y que además pronuncias chel!

Bueno ¿y qué?
Cuando te toque a ti,
mándales decir cacarajícara
y que donde está el Aconcagua,
y que quién era Sucre,
y que en qué lugar de este planeta
murió Martí.

Un favor:
que te hablen siempre en español.

La muralla

Para hacer esta muralla,
tráiganme todas las manos:
los negros sus manos negras,
los blancos sus manos [blancas.
Ay,
una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa,
allá sobre el horizonte.
- ¡Tun, tun!
- ¿Quién es?
- Una rosa y un clavel ...
- ¡Abre la muralla!
- ¡Tun, tun!
- ¿Quién es?
- El sable del coronel ...
- ¡Cierra la muralla!
- ¡Tun, tun!
- ¿Quién es?
- La paloma y el laurel ...
- ¡Abre la muralla!
- ¡Tun, tun!
- ¿Quién es?
El alacrán y el ciempiés ...
- ¡Cierra la muralla!
Al corazón del amigo,
abre la muralla;
al veneno y al puñal,
cierra la muralla;
al mirto y la yerbabuena,
abre la muralla;
al diente de la serpiente,
cierra la muralla;
al ruiseñor en la flor,
abre la muralla ...
Alcemos una muralla
juntando todas las manos;
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa,
allá sobre el horizonte ...

Opinión de la autora del post

Los libros nos transportan a todo tipo de lugares. Yo creo que un elige en relación a lo que piensa. Cada pensamiento y sentimiento venido de lo más profundo del corazón y siempre acompañado por la bondad, no puede ser malo. Cada idea salida de la buena voluntad y las ganas de ayudar a los otros y a uno mismo siempre tiene un buen fin. Con lo que escribo yo no pretendo cambiarle la cabeza a nadie, cada uno debe pensar por si mismo y adoptar las ideas que vayan mas acorde con lo que grite su corazón.

Cuando yo era muy chica mi papá me contaba antes de irme a dormir los cuentos de la selva de Horacio Quiroga. Yo me fascinaba tanto con estas historias, que mi papá no necesitaba del libro para contármelas, ya que se las sabia de memoria de tanto repetirlas. Mi mamá me cantaba La Muralla, texto del escritor cubano citado arriba. Una canción para niños con un enorme contenido social y político; como después de grande noté en todos los cuentos y canciones, como buena hija de padre comunista. Por alguna no extraña razón siempre razonaba en mi cabeza “vamo arriba la celeste” sin saber que significaba. Hoy después de muchos años me encontré con un libro de Guillén y me trajo muchos recuerdos y sentimientos nuevos. Un fuego dentro de mi corazón se prendió. El mismo fuego que siento al escuchar una canción de Zitarrosa acerca de los negros o los militares. Una canción de los Olimareños sobre los obreros y la mala paga.

Hija de madre argentina y padre uruguayo “se me cae un lagrimón” al volver a través de la música a Montevideo. Las ideas y los pensamientos vienen de muchos lados, después de leer La paloma de vuelo popular me di cuenta de lo lejos que estamos o están muchos argentinos de una mente así. De una cultura basada en la autonomía y el ritmo. Quiero resaltar que no use la palabra “libertad” ya que esta es una palabra peligrosa.

Peligrosa porque tiene muchas interpretaciones. Es casi tan peligrosa como la palabra sistema y me siento igual de hipócrita al pronunciarlas a ambas al referirme a Cuba. (Ni hablar de escribirlas). ¿Que es la libertad? Erich Fromm le dedicó todo un libro a esa palabra. “El miedo a la libertad” Voy a citar una parte que explica un poco a donde apunto con todo esto:

“Otro factor importante dentro de la situación, si bien éste no estaba del todo ausente en la sociedad medieval el sistema económico feudal se basa en el principio de la cooperación y estaba regulado __o regimentado__ por normas capaces de restringir la competencia. Con el surgir del capitalismo estos principios medievales cedieron lugar cada vez mas al principio de la empresa individualista. Cada individuo debe seguir adelante y tentar la suerte. Debía nadar o hundirse. Los otros no eran ya sus aliados en una empresa común; se habían vuelto sus competidores y frecuentemente el individuo se veía obligado a elegir entre su propia destrucción o la ajena.”

Por eso digo; estamos dentro de un sistema (si, todos) donde a donde vayas te enseñan a mirar para otro lado. Donde el pensar es pecado y el intercambio de ideas es de gente que no es “cool!”. Yo quiero decir, si una isla chiquita puede decir que no, que prefiere mirar y no cerrar los ojos. Que prefiere bailar a dormir. Que prefiere hacer las cosas entre todos y no individualmente. Todos podemos.

Yo veo a Argentina como un país lleno de intelecto y gente capaz. Pero seguimos viviendo en una dictadura Los militares se fueron, pero su forma de hacer las cosas sigue estando en la cotidianeidad de todos. Todo lo hacemos pensando en nosotros. Siempre la individualidad, siempre todo de a uno o de a dos. La teoría de los conjuntos se hizo para usarla, no para memorizarla.

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Camino a la luz de los cipreses

2008-05-13T16:51:00.005-03:00

En las flores donde encontraba paz. Claro que no me refiero al pueblo, sino a la estructura reproductiva de las fanerógamas. Besando la tierra, enrollándome entre pasto y malezas, nuevamente encuentro la paz. Alejado de todas esas situaciones que corren como veneno sobre nuestro temple, sobre nuestra conciencia y trae a nosotros las más miserables ideas de supervivencia. ¿Para que seguimos? o ¿cómo termina esto? Repito, que alivio, la naturaleza es sabia y escucha. En silencio, sí, pero escucha. Hasta a veces puedo oír sus contestaciones. Con perfumes, canto de pájaros y viento; quien sabe… quizá ella me diga algo. Seguro que tendría muchas cosas para decirme, es vieja, conocedora de razones y de consecuencias.

A mediados de mayo, donde disfruto ese clima, frío pero cálido.

Desolador pero en compañía. Es ahí, en ese clima donde se me ocurre… no sé si fue idea mía o del ave de dimensiones visibles que se posó en el tronco seco de un viejo árbol.

—¿Un viaje? —Me dijeron casi a coro en mi casa.

—¡Sí, un viaje! Terminar con esta rutina que agobia de manera tan despiadada.

Y ahí es cuando ellos se miraron, fijos como en una foto, impertérritos sin saber qué decir. Uno a veces saborea una reacción cuando ésta es muy esperada; bueno, era éste el caso. Yo sabía, conocía la matriz que determinaba a mi familia. Y sabía perfectamente hasta donde ellos eran capaces de soportar mi desvanecimiento como integrante, como persona conciente de su entorno. Yo cada vez estaba más arraigado de ellos. Y era como esas cosas que se le vienen encima a uno, una situación limite, una bola de nieve que cae como avalancha y amenaza con aplastarnos sin dejarnos oportunidad a escapar.

Esas cosas de las que uno intenta ensordecerse y pensar en otra cosa, pero ellas siempre están ahí en todas partes. En una frase salida de la boca de un niño que juega en la plaza. En el susurro de las paredes, en la voz del viento. Es huir desesperadamente de algo que está en el interior de uno mismo es casi imposible, inequívoco e inevitable.

El momento es ayer tu corazón ruge en solo pensarlo, tu piel se tensa y la sangre hierve de tan solo imaginarlo. Pero luego…Lo inevitable automáticamente y a la velocidad de un rayo es abordado tu cabeza de imágenes y sonidos. Son las consecuencias de tus actos tu maldito subconsciente otra vez ha destrozado tu paraíso. Lo destroza ferozmente como un león hambriento a su presa. Te tomas la cabeza como un desquiciado intentando agarrar tus pensamientos, arrancarlos de tu cabeza y acabas en el suelo llorando.

—Un viaje te alejaría de todas esas cosas que tientan tu deseo. Irte lejos de la gente, de la rutina, de la mediocridad. —Me dije.

Visiblemente afectado, aunque poniéndome de pie nuevamente, decido entablar algo conmigo mismo. Una pequeña tregua al menos que esclarezca las cosas. Es en el sillón del estudio, mirando la ventana con una taza de alguna infusión que no recuerdo; veo el parque. Donde jugaba con mis primos a cualquier cosa que nos viniera a la mente. Me decido a ir.

—No tenés suficiente edad aún para eso. —Dijo mi padre con cierta sorna en el tono.

Este es el momento en pensar en mí y no en los demás. Yo lo necesito. Aunque, claro, mentiría. Ellos ni imaginan cual es el lugar a donde pienso ir; de hecho es muy posible que piensen en un sitio terrenal, separado de mi casa solo por distancia. No. Tengo en mente ir hacia ese lugar prohibido, que da vueltas en mi cabeza hace algún tiempo; aquel que nadie conoce pero todos temen. Aquel que conocí por accidente.

Todos se fueron ya, el sol está por dormir ya, y los fuegos acumulan gente en puntos comunes. Es bastante molesto oír la alegría de esos grupos alrededor de las llamas cuando uno se siente tan solo. Y pisando hojas, escuchando como crujen y se desarman dejando miles de pedazos que luego vuelan hasta las lenguas de fuego; comienzo a alejarme. Todo un desafío para aquellos pedazos que me seguían. Uno, dos, tres o mil minutos, no sé muy bien. El tiempo estaba únicamente en función de lo que sentía. Ya no pasaban las horas. Los árboles, oscuros, se esconden tras no sé qué, pero dejo de verlos por alguna razón.

Comienza a existir una explanada. En donde los árboles se retiran, en donde solo hay suelo caliente. El aire se cuela por entre la tela y me hace tiritar. El valor inicia su escape para dejar a su enemigo, el miedo. Me inunda, me rellena. Sin embargo, y otra vez repito cuando no encuentro razones al menos humanas, nunca estuve tan cálido y nunca estuve tan acompañado. En las profundidades del bosque cubierto por un manto de hojas esta ella. La puerta de mi santuario, un escondido lugar donde puedo descansar rodeado de belleza y de calidez. Solo yo conozco la entrada del santuario natural. Cruzando los árboles más altos de todos, los cipreses, se encuentra mi altar. Los últimos ladrillos verdes cubiertos de hierbas que algún día formaron parte de una majestuosa iglesia.

—¿Donde estabas? Me dijo Mary que no fuiste a su casa en todo el día. ¿No se suponía que estarías en lo de tu abuela hoy? Sabes que es una mujer grande y necesita la compañía de alguien. Sos un desconsiderado, siempre pensando en vos. ¡Egoísta!

Voces mientras caminaba por el corredor de mi casa, las mismas voces de siempre. Uno aprende a no escucharlas con el tiempo siempre los mismos tonos.

Paz al fin, recostado en mi cama las voces se alejaron, puedo hundirme en mis sueños.

En mis sueños mi santuario brilla con la luz de la luna como si estuviera rodeado de ángeles. Una humedad suave envuelve mi rostro y mis manos casi como una caricia pasa entre mis dedos y se cuela entre mi ropa. Mi santuario, mi lugar especial aquí nadie puede encontrarme, aquí soy bueno, aquí estoy en paz.

Me despierto a la madrugada, mis manos estaban sudadas, pero en mi había una extraña sensación, algo que no había sentido nunca. Había sucedido nuevamente, eso seguro, pero esta vez; había algo más. Algo que me dejaba intranquilo y que me hacía sudar en las partes bajas.

Apoyo los pies en el piso, noto que están mojados. Comienzo a caminar, atravieso la puerta, mas allá, lejos, diviso un bulto. No me sorprendería haberlo hecho de nuevo. Lejos, cuerpo inerte. Ya no volvería a hablar. Decidí que ésta sería la última víctima de mi maldita y enfermiza rutina.

Me despierta mucha curiosidad su interior. Nunca me animé a entrar. Su luz es tan poderosa que tan solo mantenerme a una cauta distancia logra purificar mi podrida alma.

Los cipreses, viejos y altos cipreses; ¿Qué dirán? ¿Por qué apuntan al cielo? Ya está, ya los había pasado. Comencé a sentir el candor, esa sensación cálida que baña mi cuerpo y me libera de las culpas. Allí lo entendía… ahí era capaz. La muerte no es más que la conclusión en vida de nuestros planes. Yo los ayudé a concluir a todos ellos. Mi santuario, él me entiende. Soy una buena persona. No hice más que acelerar un proceso inevitable del que nadie se salva. Les ahorré sufrimiento y decepción.

Luego, siempre que miro atrás para volver a través del camino de los cipreses; veo de soslayo a la entrada. El origen de tanta luz… el origen de mi destino.

Ésta vez iba a entrar. Estaba solo, nadie me observaba, nadie se haría cargo de mí pasara lo que pasara ahí dentro. El calor era cada vez mayor. Comenzaba a sentirme extrañamente húmedo en mi cuerpo. Y de golpe, en el piso me hallaba protegiendo mi cara de tanta luz. El contacto de mis dedos con el picaporte produjo tal efecto. Y allí, en el piso, apoyándome en mi propio brazo, supe que, sería la última vez que viera luz.

Estaba ahí a punto de entrar en mi santuario por primera y última vez entraría en las catacumbas que es lo único que quedo intacto ya que se encuentra bajo tierra y solo yo conozco la entrada. Estoy en el marco de la puerta este es el momento que tanto eh anhelado voy a descansar al fin libre de pecados y de culpas una vez dentro podré dormir eternamente sin preocuparme por mis victimas ya que estaré limpio y tranquilo.

Pero una luz de linterna distrae mi atención, es un hombre vestido de campera gris, lleva algo en el brazo izquierdo.

—Eres el nieto de Mary, nosotros te conocemos sabemos lo que hiciste. —Me dijo aquel hombre poniendo una linterna en mi rostro.

La luz me impedía ver su aspecto y todo a mí alrededor, mas figuras humanas vuelven a rodearme.

¡No lo permitiré debo atravesar la puerta no pueden quitarme mi inquisición!.

Dentro de mi desesperación intento voltearme y dejo de prestarles atención, creo escuchar algo sobre una mano propia e intento huir.

Empiezo a correr dentro del bosque pero me están cazando, busco mi libertad no escapo de ellos, sino de un destino que no pretendo cargar sobre mis hombros. Como una llovizna un domingo a la tarde; siento el desgano de una situación fuera de mi control. Busco abatir esta situación, buscar una salida que esta fuera de los márgenes de mi propia mente. Como si buscara en mi interior una respuesta a mis deseos y mis consecuencias. Era en las flores donde encontraba paz. Claro que no me refiero al pueblo, sino a la estructura reproductiva de las fanerógamas. Besando la tierra, enrollándome entre pasto y malezas, nuevamente encuentro la paz. Alejado de todas esas situaciones que corren como veneno sobre nuestro temple, sobre nuestra conciencia y trae a nosotros las más miserables ideas de supervivencia. En mi cabeza la imagen de la puerta, el final podría haber sido muy distinto, Mi final.

Ésta historia la escribimos Sally y yo gracias a un .doc en una carpeta compartida en el laburo. La idea se engendró de a dos y paulatinamente. Muchas gracias por haberla leído.